1-2-Polizei ... 3-4-Was will ich hier?

Wolfgang Engelhorn

Unterhält man sich mit Ägyptern, so scheint die Welt am Nil nur aus Dieben, Räubern und Schuften in ihrer Umwelt zu bestehen. Es gibt die tollsten "Pistolen", die in den Zeitungen kursieren, aber in unserem europäischen Sinne steckt im Vergleich oft wenig an Kapitalverbrechen oder ähnlichem dahinter, wenn man mal von Ehrenmorden in Oberägypten oder den heißblutigen Taten im Affekt absieht. Nicht dass viele Schlitzohren nicht ihren Vorteil im kleinen "Betrug" suchen und andere über das Ohr hauen, wenn sich die Chance bietet, aber im Vergleich zu den "Verbrechen", die in Europa passieren, ist Ägypten - noch - eine Oase des Friedens – hamdullilah (Übers.: Allah sei Dank)!

Wehe aber dem, der im katastrophalen Autoverkehr seine Rochsa (Übers.: Zulassung) verliert, dem ein Schaden am Auto passiert oder dem irgendwelche Dokumente gestohlen werden, dem kann es wirklich schlecht ergehen. Nerven liegen blank, wenn man die entsprechenden Dokumente wieder beschaffen will - fast schlimmer als der eigentliche Diebstahl und die Trauer um den Verlust lieber Dinge.

Vor meiner Reise im Sommer nach Deutschland wollte ich noch das Licht meines Autos einstellen und den Schalter der Blinker, die nicht mehr zurückrasteten, reparieren lassen. Zu spät angeschoben sollte das Projekt in meiner Abwesenheit durchgeführt werden. Meine Rückfrage aus Deutschland wurde mit Mishkella (Übers.: Problem) beantwortet, denn der "lustige" Monteur Sameh wollte die Scheinwerfer an einem freien Platz auf Weite testen und wurde von der Polizei gestellt. Die Rochsa war weg!

Wer meine Geschichten über den Ramadan kennt, weiß was es heißt, im Ramadan etwas erreichen zu wollen - fast nicht möglich, im Sommer eigentlich fast unmöglich, doch ohne Rochsa zu fahren, findet man als Deutscher auch nicht so nett. Kurzum ich schickte meinen Helfer Said zu Giza Traffic, um das Papier zurück zu erhalten. Die Strafe beglich er, denn es war auch gleich noch festgestellt worden, dass ich an meinem schwarzen Auto einen chromfarbenen massiven Grill vorne wieder hatte befestigen lassen, was nicht erlaubt ist, aber die Rochsa konnte nur ich selbst abholen. Ich liebe den Ramadan!

Said hatte den Grill natürlich zwischenzeitlich abmontieren lassen, denn mein Auto musste nun auch noch von einer Art TÜV inspiziert werden. Er hatte auch einen dieser vielen guten pragmatischen Tipps auf Lager, die mich immer wieder faszinieren: Das Auto ist schwarz? Lasse also deinen Grill auch schwarz lackieren und du hast keine weiteren Probleme, denn als Autofarbe ist ja Schwarz eingetragen! Nun ja, übertreiben wollte ich das Spiel nicht, also erst einmal den Grill weggelassen und zu Giza Traffic. Dort wartete schon unter dem Sonnendach ein tüchtiger Beamter, der durch mein "Deutschtum" und seine Kenntnisse von deutschen Autos sehr zugänglich war, die obligaten abkopierten Motoren- und Chassisnummer durch Falzen der Seiten so verglich, dass klar war, das ist mein Auto. Nun also nur noch in den zweiten Stock des Gebäudes, doch das war falsch, also wieder ins Erdgeschoss und die andere Treppe hinauf zu Schalter 15 - wo niemand war.

Unser Warten und unsere Nachforschungen blieben ohne Erfolg. Leute, die neben mir gewartet hatten, befanden sich plötzlich glückstrahlend auf der anderen Seite des Schalterraumes, charmierten mit den Beamten und steckten das obligate Bakschisch zu - das Leben im Ramadan kostet ja nun besonders viel - und die Beamtengehälter sind bekanntermaßen gering. Auch wir "schmierten", bekamen ein Papier, das wieder hinunter zu dem freundlichen Beamten auf der Straße gebracht werden musste, der darauf bestätigte, dass alles in Ordnung war.

Die Unruhe des frühen Dienstendes war schon zum Greifen nahe, denn es wurden bereits die Treppen überschwemmt, aber es war ja nur noch die Rochsa abzuholen- eigentlich ein Kinderspiel! Im ersten Stock fühlte sich noch immer niemand für den Schalter 15 zuständig, wir eilten andere Schalter entlang, Schulterzucken, leere - bakschischlose - Blicke. Nur noch wenige Kunden säumten die schmutzigen Bänke und abgegriffenen Schaltertresen, als mir die Galle stieg und ich in wüsten Beschimpfungen über die "unfähige, servicelose Dienstauffassung" vor Ort ausbrach. Erstaunte Blicke über meine Unverfrorenheit machten die Runde, als mich ein scheinbar mitleidiger Beamter um die Ecke zum Chefbüro lotste. Der überwachte per Monitor die ganze Schalterhalle, "pfiff" nach meinem Bericht die herbeizitierten Beamten zusammen und erklärte mir, nachdem er erzählt hatte, dass er schon einmal in Deutschland gewesen war, dass ich in 10 Minuten meine Rochsa haben würde.

Ich kenne 10 ägyptische Minuten, aber kann man diesen Augen misstrauen? Da saß ich nun und beobachtete, wie sich die Büros leerten, alle Beamten beim Chef antanzen mussten, der seine Untergebenen fünf Minuten warten ließ, um sie dann huldvoll mit einer Armbewegung zu entlassen - ich mitten drin. Nach 15 Minuten - ich glaubte es eigentlich nicht mehr - kam ein mir bisher unbekannter Beamter mit leidvoller Miene "hereingedackelt", wurde umgehend "zur Sau gemacht", denn er hatte sich bereits vor Dienstschluss - Ramadan ist anstrengend - auf den Heimweg nach Ain Shams gemacht (der Weg ist ja weit). Mit der Metro zurückgeholt, war meine Rochsa nach 3 Minuten auf dem Tisch und ich glücklich von dannen gewandelt.

Sicher wurden in den abendlichen Iftars die Geschichte von dem durchgedrehten Ausländer zum Besten gegeben. Aber ich hatte auch ein zufriedenes Lächeln auf dem Gesicht des Chefs gesehen, der einmal mehr gezeigt hatte, dass auf die gehobene Beamtenschaft trotz kleinerer Verzögerungen Verlass ist. Sa?

Nur behielt ich die Rochsa nicht lange bei mir, denn mir wurde mein Geldbeutel mit Papieren in der Metro gestohlen. Aller Aufwand umsonst!

Das hieß: Vor der Ausstellung der neuen Papiere musste ein Bericht bei der Polizei angefertigt werden. Ich kenne ja die Polizeistation in Dokki, also ans Tor und von einem Beamten nicht zu den Schaltern in den Keller, sondern zum Chef geschleppt. Ägyptische Büros lohnen immer die Betrachtung. Meist sind sie voller alter Schreibtische und noch gefüllter mit Menschen. Dort - in der alten Villa am Nil - ein hoher Raum, zwei massive Schreibtische und - nichts auf den Tischen außer Aschenbecher, Fernbedienung für den laufenden Flachbildschirm mit ägyptischen Soaps, einem Kugelschreiber und zwei Handys. Ich vergesse: hinter einem Paravant ein zerknautschtes Bett(!), kein Tageslicht, die Klimaanlage auf 16 Grad heruntergekühlt, dass mir Angst und kalt um meine zarte Gesundheit wurde.

Freundlich wurde ich begrüßt, sachkundig befragt, dann wurde entschieden, dass ich ein Protokoll in englischer Sprache ausfertigen sollte. Zwischenzeitlich wurden andere Anliegen behandelt, denn ständig kam jemand in die Amtsstube, Haltung annehmend, Hände auf den Rücken, Servilität im Blick, obwohl die beiden jungen Offiziere ohne Uniform nicht als solche zu erkennen waren. Ich beobachtete interessiert, wie deren Ton eine Schärfe annahm, die sie mir gegenüber völlig fehlen ließen. Die Gesten wurden herrisch und fast schon anmaßend, obwohl die Besucher wesentlich älter waren und eigentlich Hilfe erwarten durften. Halb erstarrt vor Kälte gingen wir das Protokoll des Diebstahls meines Portemonnaies in der Metro noch einmal durch, dann wanderte das Papier in die Mühlen der Polizeistation, mir wurde in 10 Minuten die Übersetzung und Lösung des Problems versprochen und der scheinbar erste Offizier verließ, befriedigt von seinem geleisteten Tagewerk, die Chipchip zu Schuhen wechselnd, den Dienst. Ich wartete.

Der andere Offizier bestellte einen Cafe, übergab seine eigene Kaffeepackung an den Cafeboy, die dieser mit einem stark aussehenden Getränk in der Hand bald dienstfertig zurück brachte. Ich wartete. Der Offizier bediente seine Handys, trank Cafe, fertigte neue Besucher ab und verschwand. Ich wartete weiter. Halb erfroren lag ich schon auf meinem Platz und harrte des Papiers, das nicht kommen wollte. Aus Verzweiflung öffnete ich die Tür, besah mir das heruntergewirtschaftete Gebäude und hoffte...

Irgendwann, als ich es nicht mehr zu wagen glaubte, erhielt ich tatsächlich mit klammen Fingern ein Papier mit der Anweisung, am nächsten Tage wieder zu kommen. Auf dem "Wisch" fand sich nur eine Verwaltungsnummer... dann sollte alles ganz schnell gehen. Zwei Stunden Warten für eine Registriernummer??? Zornig ob der in der Kälte vergeudeten Zeit schimpfte ich - ohne Erfolg - und stakste steif vom Gelände - trübe Gedanken sinnend.

Der nächste Tag kam, die Sonne schien, ich besuchte das Revier, das mir nun schon so vertraut war, traf noch den ersten Offizier, der mich wie immer freundlich mit einem Bediensteten weiter in den Keller schickte. Dort saß in einem Gitterverschlag die "Verbrecherwelt" Kairos, die Beamten tranken Cafe, rauchten und spielten auf ihren Handys. In solchen Situationen verstehe ich kein Arabisch, so dass mir nach einiger Wartezeit ein Offizier in halsbrecherischem Englisch klar zu machen versuchte, dass ich am nächsten Tag wieder kommen sollte, da der Verantwortliche mit dem Stempel nicht mehr anwesend sei. Nun war es wirklich genug mit meiner Langmut. Auch auf die Gefahr hin, zu den "Verbrechern" eingesperrt zu werden, erregte ich mich diese Mal über die mangelnde Kooperationsbereitschaft, Dienstauffassung und das zurückgebliebene Dienstverständnis der Polizei. Das war natürlich ein "Versuchsballon", denn ernsthaft kann man nicht damit rechnen, ägyptische Bürokratie mit Schimpfen zu beeindrucken. Die ist wie eine Gummiwand.

Aber irgendwie gelang es doch. Telefonate mit irgendeinem Chef wurden mir angekündigt und ausgeführt, um Geduld wurde gebeten und ich wartete die obligaten "ten minutes" wie gewohnt. Mich überkam nun eine große Ruhe und Gelassenheit, obwohl mir deutlich angekündigt wurde, dass ich ein Pfund für den Stempel bezahlen müsse. Hat sich bis zur Polizeiwache in Dokki noch nicht herumgesprochen, dass überall die Gebühren gestiegen sind oder sollte da ein Rabatt für Ausländer gelten? Dieser Preis beeindruckte mich kaum, wenn sonst Ausländer überall die doppelten oder bis zu 10fachen Preise zahlen müssen! Wunder am Nil - und das mir. Nach 10 Minuten hatte ich das Papier mit Stempel tatsächlich in der Hand, wir waren alle gute Freunde geworden. Ich hätte auf der Straße tanzen können, wenn da nicht dieser ruchlose Verkehr um mich herumgebraust wäre.

Am nächsten Tag schnell und triumphierend zu unserem Mitarbeiter, der meine neuen Papiere bei Giza Traffic auslösen sollte, denn noch einmal wollte ich dieses Theater dort nicht erleben. Doch wehe! Es fehlten die Nummern der beiden verlorenen Dokumente, die ich eigentlich auch nicht hätte haben dürfen, denn meine Kopien sind eigentlich höchst staatsgefährdend, da nicht original. Wohin führte mich mein erneuter Weg? Niemand wird es mir glauben, aber die Polizeistation leuchtete mir freundlich am Ende der Straße entgegen. Nicht in den Keller zu dem provisorischen Gefängnis trieb mich mein Gang, sondern in das "Kältebüro" zu meinen Offizieren, die auch sofort ihre Arbeiten unterbrachen, mich erkannten und freundlich nach meinen Wüschen fragten. Ach "wie schön ist das panamasche" Ägypten. Ein schneller Anruf, ein Begleiter, der mich brachte und die Auskunft, dass alles nur eine Minute dauern werde, führten mich erneut in ein Kellerbüro, wo bereits ein anderer Offizier auf mich wartete, die Nummern hinzufügte, einen tollen Stempel aufdrückte und mir wissend zulächelte, als wollte er sagen: "Na, siehste, hier läuft`s wie am Schnürrchen!"

Ich warte bis jetzt auf meine neuen Papiere, aber das kann kaum noch dauern, ...wenn auch Herr Magdi bedeutungsschwanger verlautete, dass ich eventuell einen Sehtest oder ähnliche Sicherheitsgeschichten machen müsse! Ob diese Leute wissen, auf wen sie sich da einlassen? Auch das werde ich meistern, denn ich bin ruhig und der nächste Ramadan ist ja noch fern!

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